走廊里的脚步声停了。火花坐在沙发上，翘着腿，手里握着遥控器，拇指在按钮上轻轻。

电视机里的雪花屏还在嗡嗡地响，窗外的雨声一阵紧过一阵。她歪头看着门口的方向，嘴角带着笑。

门外传来窸窸窣窣的声音——雨衣摩擦的沙沙声，还有剁骨刀刮过墙壁的刺耳声响。刀刃在墙面上拖行，刮下一道道白灰，声音像指甲划过黑板，又像有人在低声磨牙。

火花没有动。她把遥控器放在茶几上，双手枕在脑后，靠在沙发扶手上，闭上眼睛。像是在听一首不太悦耳但还算有趣的背景音乐。

门外安静了几秒。然后是蹲下身的声音——雨衣的布料被拉伸，膝盖落地的轻响。

一只戴着手套的手从门缝下面伸进来，摸索着地毯边缘。手指掀起地毯一角，铜色的钥匙露出来，系着红色的绳结。

钥匙插进锁孔，轻轻转动。锁簧弹开的声音在寂静的走廊里格外清晰，像一声短促的叹息。

[卧槽他找到钥匙了！]

[地毯下藏钥匙，太老套了。]

[凶手之前自己藏的？]

[火花快跑啊！]

[她怎么不把钥匙收走？]

门被推开了。凶手侧身进入，雨衣的帽子压得很低，只能看到下半张脸——嘴唇干裂，下巴上有一道旧伤疤。

屋里的风不知道什么时候被关掉了，他没有去开灯，站在玄关处，眼睛慢慢适应黑暗。

客厅里，电视机还亮着，但画面不再是雪花屏。屏幕上播放着一个老旧的搞笑节目，黑白画面，画质模糊，一个穿着条纹衫的喜剧演员在台上讲着听不清的笑话，台下观众的笑声像从很远的地方传过来的，沙哑、断续、失真。

凶手的头微微偏了一下，像是在辨认那个声音。他握着剁骨刀的手紧了紧，刀身上的污渍在电视机的微光里泛着暗沉的光。他迈步走进客厅，脚步声一轻一重，地板在他脚下发出轻微的吱呀声。

他先检查了沙发。沙发坐垫被捅破了，碎海绵撒了一地，但没有人。他弯腰看了一眼沙发底下，空的。他又检查了茶几下面，空的。

他转身走向厨房。厨房的门半掩着，他用刀尖顶开门板，门轴发出一声轻响。灶台上什么都没有，水槽里有几滴水珠，但己经凉了。他打开橱柜，里面只有碗碟和调料瓶。关上。打开冰箱，空的。关上。

他回到客厅，站在电视机前面。屏幕里的喜剧演员正在鞠躬谢幕，观众的笑声变得更大、更刺耳，像一群乌鸦在叫。

凶手盯着屏幕看了两秒，然后关掉了电视。客厅陷入黑暗，只剩下窗外的路灯透进来一点昏黄的光。

随后他在客厅的角落里，熟练的找到了一把手电筒，缓步走向卧室。

[他来了，他来了！]

[火花藏好了没有！]

[她怎么做到不发出声音的？]

[我的心都提到嗓子了。]

[那个搞笑节目搭配站在的背景好瘆人。]

卧室的门半开着。凶手伸手推开，门轴又响了一声。窗帘拉得严实，只有床头柜上的台灯在黑暗中反着一点微弱的光。他先弯腰查看了床底，空的。然后走到衣柜前。

他拉开衣柜门。里面挂着几件旧衣服——一件男士夹克，一条女士长裙，一件灰色的毛衣。

他用刀尖拨开衣服，手电筒的光照进衣柜深处。衣服后面是木板，什么都没有。他关上衣柜，转身去检查卫生间。

[他在找衣柜！]

[火花不在下面，在上面！]

[她怎么做到不发出声音的？]

[凶手好像没发现。]

卫生间很小，浴帘后面是空的，洗手台下面的柜子也没有藏人。他检查完卫生间，又回到了卧室。

他站在衣柜前，盯着那扇门看了几秒。然后他再次拉开衣柜门，这次更仔细。他伸手拨开挂着的衣服，手电光照进最里面的角落。

他抬起头，发现上层隔板似乎有一条缝隙——木板和墙壁之间有一道不自然的阴影。

他踮起脚，把手电举高，把头探进了衣柜里。

黑暗中，一双粉色的眼睛正对着他。离他只有几厘米。

火花的脸从隔板后面慢慢探出来。手电的光从她下巴往上照，把她的脸映得忽明忽暗，粉色的瞳孔在手电光里像两颗发亮的宝石。

她的嘴角翘着，带着一种病娇般的、甜美又危险的笑容。

“你——找——到——我——了——哦~”

她的声音很轻，像在耳边呢喃，又像在哼一首走调的摇篮曲。

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